Jour 3 – Carnet du Transsibérien

Long billet aujourd’hui, où je sympathise avec des russes. Soirée animée et portraits, retrouvailles avec un ami de Moscou, mais où l’on parle aussi du droit de vivre des poètes, des rêveurs et des artistes avec Alfred de Vigny.

(Paris UTC +6H)

Jour 3 :

 Avant de passer à mon écrit du jour, il me faut d’abord raconter la soirée de la veille, ce billet sera donc plus long. Avant tout, je dois parler de celui qui s’est fait prendre en flagrant délit avec les bouteilles. À peine était-il revenu à notre compartiment qu’il en a sorti d’autres pour boire seul – en les cachant toujours aussi mal – sous le regard désapprobateur de mon voisin de lit. Ce dernier ne boit d’ailleurs sa bière que lorsque l’autre s’en va.

 Il vient me parler, le jeune, Oleg, lorsque je suis en train d’écrire à ma table. C’est un éternel gamin assumé, ou plutôt éternel adolescent turbulent, social, bavard et volontairement con – il le dit lui-même. De ceux qui aiment charrier, se moquer sans arrêt sans vouloir faire vraiment mal pour autant. L’alcool dans le sang en plus. Comme il est social, c’est autour de lui que les deux groupes qui s’étaient formés dans le wagon s’unissent finalement, tous ensemble pour venir me parler portés par l’engouement d’Oleg. La moindre petite occupation peut vite devenir une attraction. On s’en sort bien en terme de communication, mieux, Oleg parle quelques mots d’anglais et on s’aide d’Internet – quand on peut – et de petits dessins. Je commence à comprendre quelques mots de base de conversation, à force d’être en leur compagnie. Comme « rabote » par exemple, pour le travail. Je comprends, sans pourtant ne saisir aucun mot, les sujets de leurs conversations, les intentions, simplement en les observant, en m’habituant à leurs tons. Ils me regardent du coin de l’œil décontenancés à l’idée de me traduire et ça les fait marrer, lorsque je leur coupe l’herbe sous le pied, pour le dire que je comprends de quoi ils parlent, sans pour autant en comprendre les nuances. Je refuse une nouvelle fois la tradition de la vodka. C’est difficile à leur faire comprendre que ce n’est pas par manque de respect, ils insistent un peu mais finissent par l’accepter. Oleg, de plus en plus saoul, me charrie sur mes cheveux longs. Je m’attendais aussi à cette partie de la Russie, celle conservatrice avec une vision d’une masculinité viriliste – et j’ai sans doute bien fait de couper mes cheveux en chemin. J’arrive à arrêter le sujet en étant plus ferme. Il dit qu’il n’insistait là-dessus que pour montrer que pour lui j’étais « un homme, un vrai, pas de doute », à contrario de comparaisons douteuses avec certains superhéros américains trop efféminés à son goût. Sans commentaire.

 J’ai eu des questions sur ce que j’écrivais, de la part des petits groupes s’étant rapprochés de moi, dans la journée. Par une trop grande pudeur, j’ai nié écrire sur le Transsibérien. J’ai dit que j’inventais des histoires se passant en France – ce qui n’était pas totalement faux, vu que je mettais les bases de mon prochain roman. Ils m’ont répondu que je devrais écrire sur le train, que ça pourrait intéresser des gens dans mon pays. Ils ont complètement raison. Je n’ai rien dit de plus malgré tout, pour ne pas installer un climat où ils se sauraient observés, comme si le simple fait de savoir changerait leur comportement, changerait mon comportement à moi aussi comme dans une espèce de safari humain où le stylo remplace le fusil. Ils n’auraient rien eu contre, cela dit, au contraire même ils s’en seraient certainement sentis honorés. Trop grande pudeur de ma part, peut-être aussi un manque d’expérience de l’écrivain du réel, celui qui voyage assumé en tant que tel, dont c’est le but d’écrire sur les autres. C’est la première fois que je fais ça, ces écrivains doivent avoir leurs méthodes ; j’aurais les miennes.

 Celui qui m’a dit que je devrais écrire sur le train, c’est l’homme à la parka rouge, Sergeï, celui de la gare de Moscou. Il voyage dans le train avec un autre homme avec qui il forme un équipage de routiers, ils vont retrouver leur camion et une cargaison, qu’ils transporteront à travers toute la Sibérie pour des compagnies. Sergeï est un de ces gros ours aux regards profondément gentils, sans doute parce que dès l’enfance ils ont été habitués à leur force physique supérieure, une force qui les tire de tous les soucis, mais qui implique une forme de sagesse, car c’est un pouvoir qu’ils ont sur les autres, un pouvoir qui peut facilement entraîner dans des histoires qui finissent mal. Tout gentil qu’il soit, il vaut mieux ne pas l’emmerder. Son coéquipier pourrait être décrit son opposé, à la Laurel et Hardy : petit et rachitique, le visage émacié qui a l’air d’avoir vécu des sales coups de la vie et sans doute des problèmes d’alcool. Il a une lueur maligne qui brille dans ses yeux, une intelligence des choses qu’il cache un peu. Ils me montrent des photos de leur camion, il leur appartient à tous les deux. Des photos des routes qu’ils traversent ensemble, qu’on voit à peine, ensevelies de glace et de neige. Les conteneurs de gaz qu’ils amènent de Novossibirsk à Moscou, parfois jusqu’à Vladivostok, parfois même jusqu’en Europe à Berlin ; la pellicule de glace qui se colle au fil des kilomètres sur le parechoc et le parebrise. Je les imagine s’arrêter, sans couper le moteur, gratter juste pour pouvoir voir la route, prendre cette photo qu’ils me montrent maintenant, perdus au milieu des paysages qui défilent sur leurs portables, les milliers de kilomètres qu’ils parcourent entre amis, dormant chacun leurs tours.

 L’ours me montre aussi des photos de son mariage, tout récent, il m’écrit 2020 dans mon cahier, pointant son alliance tout sourire – elle se porte à la main droite en Russie. Je le félicite chaleureusement. Toujours plongés dans ses photos, il me fait voir un immense loup abattu, porté par un de ses amis, le cadavre d’un grizzly, aussi. Je lui demande de me montrer sur la carte où ça s’est passé : tout au nord-est de la Russie, vers Iakoutsk.
 La soirée continue comme ça, animée, je me trouve être l’épicentre des discussions de mon wagon. Demain beaucoup descendent à Novossibirsk, c’est leur dernière nuit à bord avant de retrouver l’habitacle des camions. Durant la nuit, nous avons passé deux nouveaux fuseaux horaires.

 On arrive à Novossibirsk vers midi. Ville grande d’un million et demi d’habitants. Une heure de pause. On se dit tous au-revoir, chaleureusement mais avec les regards déjà tournés vers la suite, ce qui se passe après le train, la vie qui reprend. Moi je reste. Oleg comate sur son lit – toujours sans draps. Beaucoup de monde attend pour monter à bord. Sur le quai, un ami rencontré dans une auberge à Moscou m’attend. Sasha, diminutif pour Alexander, il a vingt-cinq ans et travaille dans l’informatique pour une banque. Il aime l’informatique, la banque un peu moins. Sans doute grâce à ses études, il parle anglais. Il est venu exprès pour me voir, sachant que je ne parlais pas un mot de russe, curieux également de mon aventure. Il n’est d’ailleurs pas venu les mains vides : un gros sac de spécialités russes encore chaudes, crêpes fourrées à la purée et aux cornichons aigre-doux, deux soupes, du pain, du thé, une salade de betterave, un plat à base de blé noir avec une grosse boulette de viande. Je goûte un peu mais garde le sac de victuailles pour plus tard. Je goûte surtout au plaisir d’avoir une conversation continue pendant une heure, de laisser ma bouche se délier et ça fait du bien. Comme je le disais auparavant, les russes s’avèrent aidant et chaleureux passé un premier abord qui pourraient sembler étrange à « l’étiquette française ». Il fait moins quatre, il neige, mes mains sont congelées sur le sac plastique. On marche tout en discutant pour me dégourdir les jambes, sur la place en face de la gare, dans la gare qui, à l’instar du métro moscovite, ressemble à un intérieur de musée ou de château. Mes anecdotes dans le train le font marrer. Devant la porte de mon wagon, il se fait interprète pour moi, auprès du jeune provodnitsa et de ceux qui continuent la route, il leur réexplique ce dont je me suis acharné sans succès à leur faire comprendre la veille – que je voyage, mon métier etc. Je le remercie encore chaleureusement pour son aide et sa gentillesse, ces instants. Pour plaisanter, je lui dis que j’aurais aimé qu’il soit mon traducteur officiel à bord ; pour lui le transsibérien est une folie douce, c’est d’ailleurs pour ça qu’il tenait à venir me voir. Lui a pris l’avion de Moscou à Novossibirsk.

 Le train repart, reprend son cahot à travers le sud de la Sibérie. Tempête de neige qui vient brouiller les vitres – partout un mur de neige de plus d’un mètre accompagne le bord des rails. Sasha me disait que même en Sibérie, l’hiver commençait plus tard qu’avant, qu’il n’y avait plus des températures aussi basses qu’il y a encore quinze ans. Réchauffement climatique ici aussi.
 Mis à part cette sortie du midi, exceptionnellement de plus d’une heure, la seule possibilité pour bouger dans le train est d’aller de part et d’autre des dix mètres de la rame, comme je l’expliquais l’autre jour. Aller à l’eau chaude pour se faire à manger. Car cette eau chaude, c’est le seul moyen dans le train pour « cuisiner ». Seulement ce samovar d’eau bouillante, pas de micro-ondes, rien que de l’eau. Il y a bien un service de restauration à bord, mais il est plutôt couteux comparé aux quantités fournies, plutôt chiches. C’est pourquoi à bord du Transsibérien, une fois finies les premières réserves de légumes frais, d’œufs durs cuits pour l’occasion, les paquets de nouilles déshydratées règnent en maître dans toutes les couchettes. Voilà comment on se nourrit à bord.

 La veille, Sergeï m’a montré un parcours atypique du train, que j’ai voulu retenté dans l’après-midi, sans succès. Il s’agit d’un endroit où fumer dans le train – non officiel. Dans la soirée je voulais fumer et je l’avais vu plusieurs fois partir clope au bec, ce qui est normalement impossible. Il m’a alors emmené et nous avons traversé tous les wagons de la troisième classe à moitié endormie, en nous baissant, en enjambant les pieds qui dépassent des lits, subissant les regards russes des joueurs de cartes, qui constataient silencieusement la venue de personnes étrangères à leurs rames. Plusieurs wagons du bordel de gens vivants littéralement les uns sur les autres. Entre chaque  rame, un petit sas où il faut attendre après avoir appuyé sur le bouton d’ouverture des portes, tanguant un peu, grisé par cette longue marche dont je ne connaissais pas la fin. Puis nous avons traversé les wagons de deuxième classe, identiques de l’extérieur à ceux de première classe venant juste après. Seulement des portes closes, silencieuses, où l’on devine des chambres derrière. Enfin nous sommes arrivés tout au bout, ou plutôt, au bout de là où l’on a le droit d’aller : nous nous s’arrêtons entre deux wagons. Là, un jeune militaire en armes, sans doute en plein service militaire, se lève de sa chaise. Sergeï et lui  échangent à peine un hochement de tête et le jeune nous laisse fumer tranquillement, dans le petit sas entre deux wagons aux portes fermées de chaque côté. Nos fumées de clopes s’enfuyant par les interstices mouvantes du train, sous nos pieds. Impossible de se parler de toute façon à cause du bruit assourdissant dans ce mètre carré. J’ai donc voulu retenter l’aventure, seul, dans l’après-midi, me pavanant cigarette sur l’oreille. Arrivé à la fin du wagon première classe, une provodnitsa peroxydée aux bottes en cuir montants jusqu’aux cuisses m’a arrêté en criant, pointant ma cigarette et m’intimant de repartir au diable au plus vite. Je n’ai pas demandé mon reste.

 Plus tard dans la journée, alors que j’entrouvre les yeux après une sieste, je vois mon voisin de lit moscovite qui s’active. Il enfile une grosse salopette de ski et tout un attirail polaire flambant neuf. Il me fait signe devant les villages : la taïga. Je vois ses yeux qui s’accrochent aux villages et aux noms que l’on croise, un voile de familiarité qui les recouvre à travers lui. Ici, à un arrêt de deux minutes, il me dit qu’il a été machiniste dans cette gare. Je vois, je ressens flotter son attente, suspendue au paysage, à la fois joie de revoir ses terres de toujours et la crainte d’y revenir, encore et toujours. Ce spleen étrange et frénétique qui nous prend tous lorsque l’on approche d’un lieu trop fréquenté, que l’on a quitté trop longtemps, c’est l’adieu à l’ailleurs et au dépaysement. Tout, alors, nous revient avec de simples noms et de banals paysages anonymes pour n’importe qui d’autre. Je lui pose des questions, sur son travail. Il travaille dans les mines – en tout cas, il mime l’action de pelleter. Je ne comprends pas vraiment de quel type de gisement il s’agit, bien qu’il répète désespérément le même mot. Il a l’air de travailler sous terre, durement. Plus tôt, je l’ai entendu parler sèchement à Oleg, ils parlaient justement de travail, « rabote, rabote ». Oleg s’était alors tu suite à une longue tirade de l’autre, rabroué, avec un mélange de respect, de distance comme lorsqu’on vient de se prendre une leçon – mais sans oublier d’ajouter tout de suite après quelques-unes de ses singeries habituelles, pour se moquer sous cape. « Rabote communist », qu’il me dit avec un coup de coude et une mimique. Mis à part notre première nuit, le vieux est resté silencieux quasiment tout le reste du voyage, parfois rigolant aux blagues absurdes d’Oleg, sans pour autant participer aux conversations, toujours dans son coin, sans se mêler à la vie du train. Notre première nuit de discussion, dans le noir, sa frénésie de paroles, m’apparaît sous un autre jour. De l’avis de tous les autres, c’est un vieux dur à cuire, sans aucun doute. Le train ne s’arrêta que trois minutes là où il descend, sa gare. Il est parti avec son barda et son attirail de ski tout neuf.

 Comme je l’évoquais, à Novossibirsk, la ville de Sasha, le train s’est soudainement rempli. Ma table d’écriture a coulissé pour être transformée en lit. L’espace à quatre est maintenant un espace à six. Beaucoup de travailleurs ouzbeks dans ma rame. Oleg continue dans ses clichés en faisant montre de racisme envers eux. Il m’explique cependant qu’ils partent tous travailler sur les chemins de fer. Main d’œuvre pas cher pour les russes, de gros salaires pour eux. La plupart des emplois que vont rejoindre ces hommes et ces femmes dans ce train, russes ou non, sont des métiers durs, dans des lieux isolés. Quelques mois en général, rarement plus de six, dans des conditions difficiles mais avec de meilleurs salaires qu’ils ne pourraient trouver. C’est toujours la même sempiternelle tentative de la Russie, depuis des siècles, de tenter d’occuper son territoire. De le faire vivre, par tous les moyens et de profiter de sa richesse, cachée dans sa rudesse. Un défi toujours aussi immense qu’extrême, ayant englobé d’autres peuples, colonisés et assimilés, occuper pour extraire et exporter, relever le défi d’être le plus grand pays du monde. Ces petites fourmis que je rencontre dans le train, ce sont les mêmes que l’on voit, loin de leur mère patrie, se délasser les jambes sur nos aires d’autoroutes françaises, leurs camions chargés de nous approvisionner. Tant que le territoire russe sera aussi grand et gorgé de matières premières, à aller chercher au courage et à la force dans les lieux les plus reculés du monde, le peuple russe aura besoin et sera fait de ces êtres rudes et réputés mondialement pour ça.

 La veille, dans cette nuit agitée, le train s’est arrêté à Omsk. Toute la journée nous avons « survolé » le Kazakhstan. Je pense à mon ami se trouvant quelques milliers de kilomètres au sud, en Inde, que je dépasse à toute vitesse enneigée.

 J’ai lu Chatterton dans la journée, la pièce de De Vigny. Sa préface devrait être éditée à part, être considérée comme un texte indépendant à mettre entre les mains de tous les poètes et marginaux. C’est un véritable plaidoyer pour le droit d’exister aux rêveurs, aux êtres trop plein d’imagination qui ne trouve leur place dans aucune organisation de notre société. Il y a dans ses mots la vivacité de la sincérité, rendue brute, son émotion teinté par l’empressement de défendre cette cause : c’est de l’humanisme pur, là on l’on pourrait y voir chez De Vigny du romantisme. Cette pièce – et ce petit pamphlet – il l’a écrite par nécessité en réaction triste et indignée suite à une vague de suicides de jeunes poètes. Les annonces de leurs suicides paraissaient alors dans les journaux, on en parlait simplement dans les petits milieux littéraires. La disparition de ces êtres, pauvres et malheureux, n’était que la finalité logique pour ceux qui ne peuvent en rien être utiles à la société, trop mauvais dans quelque activité, dans quelque travail, faits pour rien d’autre que rêver. Imaginer ou sinon sacrifier toute leur énergie pour s’efforcer de s’adapter, se forcer contre leur nature à faire ce qu’il faut pour avoir droit à une place. Sacrifier cette capacité qui est pourtant la seule qui, au fond d’eux-mêmes, est à même de pouvoir les rendre vraiment vivants, vraiment heureux. Et rien d’autre. Et c’est bien là le drame. Toute résignation ne peut que les tuer à petit feu de l’intérieur ; le seul choix est de se sacrifier ou de mourir.

 Bien sûr, évidemment, je me retrouve dans ce livre. Les pulsions de mort et de désespoir sont loin derrière moi, maintenant, mais quelle Sibérie était-ce à franchir que de chercher, trouver, d’imposer mon droit de vivre. Envers moi-même avant tout, mais aussi envers une place introuvable dans la société ; le droit de vivre comme on est et comme on voudrait être. Parce que tout autre travail qu’écrire, que créer, devient une mort de soi. Car parfois ne rien faire est essentiel à la régénération du processus créatif. Vigny en parle aussi mais il dit plus encore de ce drame : personne ne peut nous aider et personne ne le fera. Pour une simple et bonne raison dans le bon sens commun: comment distinguer le génie du resquilleur ? Alors beaucoup meurent jeunes. La plupart renoncent, se convainquent d’aimer une autre vie sans jamais réussir à s’y faire complètement, iels tombent dans l’alcool ou vieillissent malheureux. Tous ceux qui abandonnent la vie ne sont pas des rêveurs, mais c’est d’eux, de moi, de nous que De Vigny parle ici. Ce n’est même pas un problème lié à son époque qu’il soulève, cet état a toujours été depuis Aristote et l’est toujours actuellement. Et quand je me regarde dans la vitre, visé directement par ces paroles humanistes, comment ne pas me sentir imposteur ? Là au milieu de ces travailleurs d’une autre langue que je dépeignais un peu plus tôt, eux qui vont littéralement au charbon, loin de mon pays et sans boulot, à revendiquer mon droit à vivre, mais sans trimer comme les autres ? Et pour faire quoi ? Des hypothétiques écrits aux chances minimes d’être lus, sans aucun doute oubliés bientôt. Au mieux un jour publier pour des peccadilles, un salaire d’un mois pour un travail de parfois plusieurs années. Si on a de la chance. Un pari comme un ticket de loto. Et pourtant. Je revendique un droit à vivre qu’aucune application de traduction ne me permettrait de faire comprendre, ni du français au russe et ni même du français au français.

 J’en parlais plus tôt : je suis ici pour ne rien faire. C’est le but du voyage, simplement savoir ce que ça fait d’être enfermé dans un train pendant une semaine. Et c’est sans aucun doute toute l’origine également de ma pudeur envers ces russes, de mon travail secret qui n’est un travail que pour moi et pour ceux qui sont assez intimes avec les livres. C’en est un pour les lecteurs, aussi, mais seulement après. Toujours après, une fois que le livre est en librairie. Après, comme pour beaucoup après leur mort – et on découvre encore de nos jours, ponctuellement, des livres de génies oubliés et suicidés depuis des années, des artistes morts dans l’anonymat. La vie décrite par de Vigny n’a pas tellement changé. Le droit de vivre n’est toujours inné et les auteurs luttent toujours pour avoir des droits reconnus. La mort attire toujours, par un étrange magnétisme romantique et morbide, un regain d’intérêt pour des œuvres. Les artistes ne peuvent être payés pour leurs centaines d’heures de travail – et ils ne le sont pas. Et ça a toujours été comme ça. C’est simplement la construction de notre société qui est faite comme ça, qui ne leurs laisse de place que grâce à la chance, même pour les plus besogneux, les plus à l’aise socialement.

 Et moi, je suis ici pour ne rien faire. Dans les reflets de ces fenêtres de train et de bus, simplement heureux d’avoir trouvé une échappatoire dans le voyage, où durant les mois à venir mes économies gagnées le reste de l’année se dilapideront lentement. Je peux finalement être heureux et jouir de mon choix, que j’impose et non pas que je gagne, face à une vie rangée qui fait tout pour me garder dans ses griffes, ses menaces financières. Alors je pars, mais pour quoi faire : avancer, fuir ? Parce que dans cette communauté, de backpackers à cheval entre le bonheur pur et la fuite de leurs névroses, c’est toujours mieux accepté de gratter du papier toute la journée – juste gratter du papier, pas même pour viser ce pari impossible d’être l’auteur du livre choisi sur un million, qui vendra des millions. Sur la route toutes ces petites préoccupations sont loin, elles sont paysages mouvants et non plus isolement dans une piaule dont on se demande comment on la paiera à la fin du mois. Là, ici, je peux sourire et gratter, voir, apprendre et ne rien faire. S’il y a des jugements, ils disparaitront à la prochaine ville, au prochain arrêt de train. C’est pour ça que je serai toujours cet étrange étranger, même chez moi, car nous sommes toujours ici mais jamais vraiment là. C’est sans doute la meilleure raison que je pourrais donner à ces questions qui reviennent, ici ou là-bas, ces « pourquoi tu fais ça ? » – « ça » – et autres « qu’est-ce que tu fais là ? ». Non, il n’y a aucune traduction pouvant faire comprendre ça en une phrase compréhensible et à vrai dire, je m’en fous. Je m’en fous parce que j’ai trouvé ma solution pour sourire, que je me rends compte avec étonnement qu’en faisant preuve d’honnêteté beaucoup de gens l’acceptent cette condition. Ça ne vaut pas une reconnaissance de la société avec du pain dans la bouche, mais les gens peuvent l’accepter et la seule solution pour que l’idée se répande, c’est de l’écrire encore et encore jusqu’à ce que tout le monde l’intègre – et rien d’autre. Et c’est tout le propos de De Vigny, cette traduction qu’on ne trouvera que dans les livres et dans les pamphlets humanistes.

 Après Chatterton, je lirai la Conjuration des imbéciles. Considéré comme un chef d’œuvre, un peu oublié désormais hors de ses néophytes mais best-seller en son temps. Je me suis contenté d’ouvrir la première page aujourd’hui, sur la biographie. Kennedy Toole s’est suicidé à trente-deux ans, son roman a été publié des années après sa mort.

Jour 2 – Carnet du Transsibérien

(Paris UTC + 4H)

Jour 2 :

Je me réveille avec la tête dans la fenêtre, littéralement, la tête dans la taïga blanche. Ça m’éblouit. Il est onze heures bien qu’en réalité je me lève une heure plus tôt que la veille. Un nouveau changement horaire a du se produire un peu avant Perm, dans la nuit. Je ne m’attendais pas à ce qu’elle arrive aussi vite après la première. Nous sommes à quai – c’est l’immobilité qui me réveille une fois de plus, l’immobilité est l’inhabituel désormais. Je prends mon petit-déjeuner en regardant les passagers fumer, ils se dandinent en short d’un pied sur l’autre pour lutter contre le froid. Nous sommes à Ekaterinbourg. Près d’un million et demi d’âmes ici et certainement de belles choses à visiter. Sur le quai d’en face, des gens attendent un train pour Kazan. Je me suis endormi tard. Aujourd’hui, j’essaierais de dormir à la tombée de la nuit, pour ne rien perdre des paysages. Si monotone soit la vue, elle l’est toujours moins que la nuit où il n’y en a pas. Je me demande si le soleil, sur ce nouveau fuseau, se couchera toujours à dix-sept heures ou non.

 Les forêts, ce sont principalement du bouleau, du peuplier, des pins. Des jeunes pousses bien vertes émergent de la neige et leur vert paraît presque fluo. Il y a des forêts que je vois, au loin, comme des immenses bandes chapotant l’horizon. C’est là-bas la taïga, la vraie, la profonde. La plus grande recouvrant notre planète, plus grande encore que l’Amazonie. Mais là où nous traversons, ce ne sont que des petits bois bordant chaque côtés des rails, ils paraissent presque plantés là à dessein, peut-être pour contrer le vent.
 Je pense à l’enfer de la construction de ces rails. J’y pense parce que je suis incapable de vraiment l’imaginer. L’enfer blanc, sa morsure qui tue. Tous ces immigrés ukrainiens, coréens, chinois amenés là, sûrement parfois de force, des prisonniers, des citoyens envoyés là en l’échange d’une maison, de la promesse d’une exonération d’impôts ou d’une dispense de service militaire. L’empire donnait tout pour pouvoir construire ces rails, tout tenter de peupler, d’occuper ces contrées russes beaucoup trop immenses et vides. Depuis la fondation de Vladivostok en 1855, Alexandre III demandait deux ans plus tard l’établissement d’une route reliant Moscou à la ville nouvellement conquérante de l’extrême-orient. La construction du chemin de fer en tant que tel commencera en 1891 pour achever ce projet titanesque seulement vingt-cinq ans plus tard, en 1916.

 L’occupation principale que je me suis choisie à bord du train, en plus de ce carnet d’écriture, c’est évidemment la lecture. Un stock de livres. Je viens de terminer une anthologie des textes d’Ubu , d’Alfred Jarry. J’ai encore quelques milliers de pages en réserve. La Conjuration des imbéciles de K. Toole Kennedy, Les Méharées (livre qui se passe dans le désert, étrange de l’avoir ici) ainsi que deux autres trouvés dans une petite auberge à Kosice. Absalom, Absalom ! de Faulkner, en version anglaise, et une petite trouvaille qui m’a rendu heureux, une pièce de théâtre de De Vigny, Chatterton, en édition de 1937. Je compte toujours beaucoup en voyage sur les petites bibliothèques des auberges de jeunesse, internationale de livres abandonnés au bord de la route. On y trouve toujours quelque livre en français et cet aléatoire me plaît. Aujourd’hui je lirai la petite pièce de théâtre.

 Beaucoup de nouveaux arrivants, le train se remplit. Tant que nous sommes à l’arrêt, le jeune contrôleur me fait des traductions avec son portable. Je jubile de pouvoir comprendre ce qui se passe autour de moi, que quelqu’un prenne le temps de m’expliquer. C’est un arrêt d’une heure trente et beaucoup de gens montent ici pour aller jusqu’à Novossibirsk, autre très grande ville de la Russie lointaine, du sud de la Sibérie. Il me montre également un grand tableau, en face du samovar, avec tous les arrêts de la semaine et leurs durées ; le système horaire classique étant en faillite dans ce train, mon rythme sera celui des gares.

 Ici, je suis un étrange étranger – je le suis, en général, dans tous les trains que je prends en voyage, en allant toujours vers les moins chers. Sentiment commun à tous les voyageurs : parfois nous sommes les seuls à savoir que l’on vient d’ailleurs. Parfois notre sac en dit trop long. Parfois c’est juste flagrant dans notre regard, nos habits, nos gestes. Ici c’est flagrant, je n’ai pas l’air russe dans mes comportements, mais pour eux tout semble égal. Au premier regard ils paraissent froids et fermés, mais leurs expressions changent du tout au tout dès le premier contact engagé, la première conversation en tout cas. Ils deviennent presque instantanément familiers et souriants.

 Sur un train de fret dans une petite gare, je vois écrit dessus « Hobo ». Pas en graffiti, c’est un logo d’entreprise. Bien entendu ce n’est pas le même mot, puisque c’est l’alphabet cyrillique même si l’écriture à l’air d’être la même. Pas la même prononciation, donc, et pourtant je ne peux pas m’empêcher de penser à ces clochards vagabonds des rails, dont la spécialité était de sauter dans les trains pour parcourir les USA. Curieuse ironie graphique ; ça me fait sourire d’en imaginer cacher dans le wagon. Je me rends compte que les hobos de notre siècle sont les backpackers. Bien sûr, nous ne sautons plus dans des trains en marche, ni ne dormons à la belle étoile en mendiant et en volant (encore que, certains le font et d’autres voyagent juste avec leur tente, ça m’arrive aussi). Mais comme eux, nous nous retrouvons tous ensemble pour manger et dormir dans des lieux à nous, les auberges peu chères avec leurs dortoirs et salles de bain communes. Nous venons du monde entier, tous allant et venant dans des directions différentes, à la recherche des moyens de transports les moins chers, tendant le pouce au bord des routes, nous mêlant parmi les locaux, les familles, les étudiants, les travailleurs, presque toujours seuls : étranges anomalies. Bien sûr, ce nouveau mode de voyage est moderne, connecté par Internet et les billets d’avions. Ces backpackers viennent de pays favorisés ou émergeants, car il faut de l’argent pour partir : beaucoup vivent de maigres économies accumulées, se logent souvent en faisant du volontariat dans des auberges et des fermes. J’avais déjà conscience de faire partie de cette communauté, mais voir ce simple petit mot, transformé d’une langue à une autre par une coquetterie d’alphabets, m’a donné à réfléchir à ce qu’elle représentait, cette communauté, dans notre époque. Les backpackers sont les témoins de cette époque, plus vraiment explorateurs, pas vraiment touristes non plus et pourtant, tout de même un peu des deux. Une sortie du système classique auquel chacun est appelé, une fuite, un désœuvrement, une réalisation de soi, la liberté et la découverte. Ils sont les héritiers des hobos dans notre XXIème siècle mondialisé.

 La nuit tombe à 18h30. Les fuseaux horaires éloignent l’hiver. Peu avant à un arrêt court, un nouvel arrivant a rejoint notre carré de lits. Il a la trentaine. Il n’installe même pas ses draps ni ses affaires et part directement chercher deux amis à lui qui se trouvent dans d’autres rames. Les bouteilles sortent, mélange de plusieurs vodkas et de bières. Ils surveillent, mais pas assez : la provodnitsa les prend sur le fait. Trois culs-secs pour effacer les preuves, insuffisants. Comme des enfants que l’on vient de disputer, les deux autres repartent vers leurs lits, sagement, pendant que le trentenaire est escorté jusqu’aux toilettes pour y vider toutes ses bouteilles dans la cuvette. Fête avortée. Mon camarade de Moscou ne s’est pas joint à eux, jugeant du coin de l’œil leur insouciance. Sans doute avait-il senti le coup venir.

 Sous les ponts, les rivières sont gelées et couvertes de neige, on y voit les traces de passages de voitures.

Jour 1 – Carnet du Transsibérien

Premier jour collé à la vitre, suspendu aux étendues de neige, le rythme du Transsibérien s’infuse dans le corps.

(Paris UTC + 3H)

Jour 1 :

 Je dors bien, étonnement très bien. Quelques petits réveils, lors d’arrêts rapides. Je suis un insomniaque invétéré, mais les transports ont toujours eu sur moi un pouvoir magique et berçant : emmenez-moi faire une balade de deux heures en voiture, chaque soir, et je n’aurais plus jamais de problème pour m’endormir. C’est un arrêt de vingt minutes me réveille complètement ; j’émerge vers dix heures du matin. Bientôt les heures n’auront plus beaucoup d’importance à bord, ou une connotation si étrange. Je vais m’installer à la petite table, avec un petit déjeuner, un livre, de quoi écrire, mon mp3… je m’approprie l’espace comme étant le mien. J’entrepose pourtant sur la table sans même toucher à mes affaires. Je passe là des heures. Des heures à ne rien faire, à simplement regarder par la fenêtre. La Russie, en cette période de l’année, est encore complètement sous la neige. Des forêts et de la neige. C’est tout ce qu’il y a à voir. « Rien de spécial », me disent les russes blasés en pointant du doigt – on m’a fait remarquer que je regardais beaucoup par la fenêtre, comme pour me demander ce que je regardais comme ça – rien de spécial mais pour moi c’est « krassiva », c’est beau. Je pourrais ne faire que ça. J’ai toujours bien trop aimé ne rien faire. C’est sans doute ce qui pourra me perdre.

 Un sentiment étrange me revient, ancien, que je n’avais pas ressenti depuis l’enfance. Là assis à regarder par la fenêtre, ça me rappelle l’école. Le lycée. La perspective d’être bloqué là avec comme unique échappatoire cette fenêtre et le ciel. C’est exactement le même sentiment. La main qui soutient ma tête songeuse. Me reviennent ces moments où les professeurs me posaient des questions, pour me sortir de cette torpeur, me demander de revenir « parmi nous » ; là, dans le train, perdu dans une rêverie blanche je m’attends presque à entendre ces voix professorales. Je suis presque étonné qu’elles ne viennent pas. Mes réponses aussi se rappellent à moi, ma voix adolescente avec ses soupirs et sa nonchalance, mes gestes lezardesques qui devaient être insupportables à voir – tantôt créant des tensions, tantôt amusant le reste de la classe. Ici personne ne m’interpellera, je peux profiter de cette langueur, cette fuite mentale ; ici il n’y a que les étendues de la taïga enneigée, des villes lointainement disparues dans la nuit passée, un espace calme et paisible juste avec moi-même.

 Le paysage n’est pas totalement vide, il y a parfois des villages. Ils sont minuscules. Quelques rues avec des maisons aux cheminées fumantes. Ils disparaissent, rapidement traversés. Le train ne va pas si vite, on a le temps de les observer. Rapidement traversés parce qu’ils sont minuscules. Là, dans une petite gare avec ses deux minutes d’arrêt, une relique. Une statue de deux mètres de haut qui prend la rouille, présentant un marteau et une faucille. Ici, dans une autre gare, une ligne rouge peinte sur les bâtiments et sur tous les poteaux. Elle sert à indiquer un niveau de neige critique que les dizaines de centimètres actuels n’atteignent pas. Tant que la ligne n’est pas dépassée, tout va bien. Ailleurs, des passants traversent les rues sans chaussées, glacées, avec prudence, tous emmitouflés d’écharpes et de chapkas.

 Tout ça c’est pour l’horizon, la terre des autres et du vide, la vue derrière l’écran de la vitre, moi je suis bien au chaud dans mon petit wagon avec une trentaine d’autres personnes. On ne dirait pas, que nous sommes autant dans la rame. Dedans, la clim’ tourne à vingt-six, vingt-sept degrés, les shorts et t-shirts sont de mise. Claquettes. Aux toilettes, il faut apprendre à pisser avec le roulis du train, une main qui fait appui sur le mur. Il y a même une petite douche. Je me dis que j’aimerais mieux repousser au maximum le moment de la grosse commission.
 J’ai évoqué la provodnitsa, mais il y a deux personnes qui s’occupent de notre rame et qui se relaient. Avec elle, un jeune homme qui doit avoir à peine la vingtaine. Plusieurs fois par jour, ils passent dans l’allée pour faire le ménage. Ils revêtent alors un bleu de travail par-dessus leur uniforme de contrôleur. Ils font tout ici et tout doit se voir eux. À chaque extrémité du wagon se trouvent les commodités : d’un côté les toilettes-douches (d’ailleurs, douche se dit « douche » en français, tout comme sortie se dit « sortie », des emprunts qui me sont pratiques), de l’autre le samovar. Une grosse bonbonne d’eau chaude et potable, sans aucun doute l’élément le plus important du train. Mon lit se trouvant au milieu, j’organise mes voyages vers l’un ou l’autre ; c’est là que le temps perd sa valeur, lorsqu’on en a tellement à tuer que l’on planifie d’aller chercher de l’eau trente minutes plus tard, au prochain village croisé, au prochain arrêt. Ça me permet aussi de me dégourdir les jambes, de voir en plein jour ceux qui sont montés dans la nuit. Je retrouve ces grands-parents russes et leurs sacs de provisions, ils partent certainement visiter de la famille. Il y a même une famille qui occupe tout un carré, avec deux enfants en bas-âges – très calmes au demeurant – les parents et la grand-mère. Mais comme je l’avais vu la veille, ce sont surtout des hommes ayant la quarantaine. Le wagon n’est pas totalement plein. J’imagine que tout doit être différent à la belle saison. Le paysage et la population du train. On approchera bientôt de grandes villes, je m’attends à ce que plus de monde monte.

 Arrêt à Kirov, première grosse ville depuis le départ, arrêt plus long également. Je descends pour fumer. Il fait nuit. Et froid. Je dois faire attention à ne pas glisser avec mes claquettes sur l’épaisse couche de glace qui recouvre le quai. J’ai l’impression que mes jambes flagellent, comme si le sol meuble et stable m’était déjà devenu étranger. Mon corps aurait déjà intégré, si rapidement, les secousses incessantes du train ? Je ne ressens pas encore spécialement le besoin impérieux de bouger. J’avais vu des vidéos sur le transsibérien, où le blogueur faisait les quais en long et en large pour se dégourdir les jambes, où même des séances de fitness de groupe étaient improvisées sur les quais. Pour l’instant, ça va. Après tout ça arrive à tout le monde de passer un week-end sans quitter son lit, c’est à peu près le stade où j’en suis.
 Plus tard dans la soirée, à huit heures et demie, nous passons enfin la première frontière horaire et il est neuf heures trente. Entre Moscou et Vladivostok, il y a sept heures de différence. Une heure de décalage par jour, donc, ce qui fait vivre à bord du transsibérien des journées de vingt-trois heures.

 Le wagon commence à vivre. Trois groupes d’hommes dans des carrés différents, qui ne se connaissaient pas auparavant, vont régulièrement se voir. Ils discutent, échangent de la nourriture ou un petit coup de vodka. Mon camarade de chambre, lui, a dormi toute la journée. Toute la soirée aussi à vrai dire. J’ai rarement vu quelqu’un dormir autant. Mais dormir dans le train est une activité en soi, une occupation légitime. Les cycles de sommeil classiques n’ont plus vraiment de logique dans cette bulle. Je fais d’ailleurs une sieste dans l’après-midi. Sur le quai de Kirov, je discute un peu avec un des hommes de ces trois carrés de lits. S’il ne parle pas anglais non plus, il a un peu plus d’expérience en matière de se faire comprendre sans avoir de langue commune. Je me souviens avoir croisé son regard à la gare de Moscou – je me souviens surtout de sa grosse parka rouge et de stature d’ours – lorsque je me faisais refuser mon billet déchiré. En remontant de notre pause cigarette, il me fait signe de le rejoindre dans son carré, m’asseoir sur un lit-banquette et il sort une bouteille de vodka. Je ne bois pas, légère gêne, je finis par repartir du carré quelques minutes plus tard. Wagon silence. J’ai peur, comme la veille avec la bière, que mes refus soient mal pris. La barrière de la langue rend difficile la politesse, les explications. L’alcool est un moyen d’échange international qui se passe facilement des mots, encore plus dans la culture russe et dans le transsibérien où le partage est fréquent. Je me rattraperai plus tard auprès de l’ours rouge, en proposant quelques snacks que j’ai acheté spécialement pour partager.

Introduction – Carnet du Transsibérien

Après une longue absence, voici une nouvelle série de dix articles qui paraîtront chaque mercredis à venir. Je reviens sur mon expérience de huis-clos dans un train russe, durant une semaine et en plein hiver. Bonne lecture !

mars 2020

Introduction :

 En mars 2020, j’ai pris le transsibérien. Neuf mille kilomètres de train traversant les continents, d’Europe en Asie. J’ai pensé à le faire en tant qu’étape dans mon voyage, non pas comme une fin en soi. Comme un simple moyen de traverser le monde sans décoller du sol. Avant de vous livrer mon expérience russe, je souhaite donc d’abord revenir sur le comment je suis arrivé sur ce quai de gare à Moscou, par moins trois degrés, à minuit et demie, pour rester une semaine dans un train à travers la Sibérie.

 Le but premier de ce voyage était donc de ne pas prendre l’avion. Jusqu’où peut-on alors aller, à l’est toute ? La réponse est : jusqu’au Japon. À quelques détails près, évidemment, mais nous y reviendrons en conclusion car 2020 était une année étrange pour voyager. Toujours est-il que la principale raison était écologique, l’avion étant un des moyens de transports les plus polluants, les grands voyageurs étant plus amené à le prendre portant donc une responsabilité particulière là-dedans.

 L’idée est alors de repenser non pas seulement le mode de voyage, mais le voyage en lui-même. En grande randonnée, comme en voyage de manière générale, on entend souvent que l’important n’est pas la destination mais le chemin. Souvent le voyage n’est plus qu’un prétexte pour ce qu’on y trouvera en route. Alors pourquoi ne pas l’appliquer de façon plus radicale ? Il suffit de se fixer un but, un lieu à atteindre, peu importe qu’il soit loin ou non car ce qui compte, c’est ce qu’on traversera pour y arriver. Partir de chez soi, oublier le jetlag, rejoindre la vraie aventure que tant recherchent.

 Le transsibérien pour moi, c’est une idée qui date d’il y a quelques années, née dans un bar parisien où nous avions nos habitudes avec un de mes meilleurs amis. C’est là que la possibilité a pris forme, au détour d’une conversation avec une russe récemment arrivée en France, au fort accent slave. Jusque-là, le transsibérien n’était pour nous qu’imagerie et train de luxe pour touristes aisés. Il ne suffisait finalement que du  nom d’une compagnie locale, RZD, de savoir que les billets commencent à 100€ pour la semaine dans le dortoir de troisième classe, que les boites de caviar sont à 10€ au supermarché. Il suffisait de nous parler de la perspective des palmiers de Vladivostok après la traversée du lac Baïkal. Rien que le nom, Vladivostok, avec ses sonorités de de bout du monde me faisant rêver.

 Je suis parti mi-janvier, après avoir envoyé ma paperasse au consulat russe pour le visa, puis je suis repassé après trois semaines aux Pays-Bas pour le récupérer. Un bus de nuit depuis Paris m’a emmené en Autriche. Cette introduction est écrite dans une temporalité étrange. Je n’ai rien écrit à propos de mon voyage avant de rentrer dans le transsibérien. C’est seulement une fois à ma petite table bleue que j’ai ressenti le besoin de faire le point, ce point. Ces notes d’hiver, je les reprends en automne, je ne me relis que maintenant. J’aime beaucoup cette sensation, ce mélange de plusieurs « moi » passés, de leur projection dans le futur, perdre qui est l’actuel narrateur de ce journal de bord : celui qui se préparait, celui qui y était, celui qui se souvient. Mais je reviens à mes notes et m’y tiendrais, après cet aparté.

 Je n’ai pas écrit avant, donc, un simple témoignage de photos, de situations, de gens, de scènes et d’ombres pour rendre compte de ce passage, cette progression des paysages et des changements des villes vers l’est Européen. En premier, c’était la Salzbourg sublime, prise entre ses montagnes. Parfaite vile pour passer un week-end en amoureux, j’imagine. Puis Vienne, capitale trop grande pour moi. Elle m’a fait penser à Paris, avec architectures historiques et cette ambiance de musée à ciel ouvert. Jolie, mais comme beaucoup de grandes villes, manquante à mes yeux d’une vie à l’échelle humaine. La grandeur des fourmis.

 Vienne, c’était surtout pour moi une rencontre. Un mexicain qui voyageait en Europe. Je fais le détour un peu long de raconter cette histoire, car elle me touche. Cet homme est le genre de personne qui laisse ses larmes monter lorsqu’il parle de ce qui traverse son cœur. En plus cette histoire part d’un livre – bien que ce ne soit une raison valable que pour moi.

 Une semaine avant notre rencontre, il était à Barcelone. Au détour d’une rue, il a pensé à Vienne. Une pancarte sur une librairie avait écrit en gros une citation d’un de ses livres préférés, Et Nietzsche a pleuré, d’Irvin Yalom. Sur un coup de tête, il a alors décidé de venir à Vienne, simplement parce qu’il voulait déambuler dans les rues de son livre. Il a pris le billet pour le lendemain – folie douce et libre, privilège des voyageurs. Le jour même de son arrivée, il est tombé malade. Impossible de bouger, de sortir, de voir cette ville, cloué au lit pendant deux jours, pris dans les brumes de la fièvre et des « qu’est-ce que je fais là », maladie de la « questionnite » qui prend parfois ceux qui sont loin de chez eux. Deux jours plus tard il peut enfin sortir, encore convalescent, pour une première balade qui l’a alors mené dans une église. Au hasard. Une église où, toujours par hasard, il tomba sur la pierre tombale de l’Empereur du Mexique Maximilien. Il ne savait pas du tout, à ce moment-là, que cette figure de son pays était originaire de Vienne. Mais le plus étonnant là-dedans, c’est ce que signifiait cet empereur pour lui – c’est-à-dire, beaucoup. Maximilien, c’est un nom synonyme du temps passé avec son père. Pour lui, c’est le souvenir des deux semaines complètes qu’il a passé avec son père, pour la première fois de sa vie uniquement en tête à tête. C’est le souvenir de leurs balades ensemble dans les rues de la ville de Mexico, des anecdotes historiques dont il l’abreuvait, de leurs discussions au restaurant. Et parmi toutes ces histoires, de cette grande Histoire de leur pays, celle de Maximilien était une des préférées de son père, une des plus importantes pour lui. Une anecdote raconte que Maximilien aurait longtemps encouragé la révolution, pour la liberté de son peuple, révolte ne pouvant conduire qu’à sa chute. Il a alors été condamné alors par ces mêmes révolutionnaires à être battu à mort. Ses dernières paroles auraient été « Vive le Mexique libre ! », approuvant la nouvelle République bien qu’ayant lutté pour son empire. Bien entendu, je ne fais que raconter ce qui m’a été raconté, par les centaines de modifications qui viennent de bouche en bouche, la réalité historique est peut-être autre, je n’ai pas vérifié. Mais les légendes sont celles qui se racontent. Mon ami a alors tout de suite envoyé des photos du tombeau de l’empereur à son père, qui savait évidemment que Maximilien était inhumé ici. Mon ami en est arrivé là par hasard, uniquement grâce à une pancarte devant une librairie. Il m’a raconté son histoire en ayant les larmes aux yeux.

 Je ne suis resté à Vienne que quelques jours. La prochaine étape était la Slovaquie et Bratislava, où j’ai retrouvé une amie qui faisait son déménagement vers la Roumanie en auto-stop. L’auberge de jeunesse où je m’arrête est pratiquement autogérée par des voyageurs. Souvent ceux-ci s’arrêtent pour être bénévoles quelque part, dans des fermes ou des auberges, fatigués de devoir bouger sans arrêt. C’est l’occasion d’une pause hivernale et ici, ce sont clairement eux qui font tourner l’endroit. Un lieu foutraque aux murs entièrement tagués, dessinés, plein de noms et de dates venant du monde entier entre les blagues et citations marrantes. Ambiance squat. Une soirée électro était prévue le soir de mon arrivée, dans la grange de l’auberge. Foutraque. Le lendemain on m’a coupé les cheveux dans les toilettes. Sensation de prendre une pause moi aussi. Dehors, dans la ville, un parc en béton s’effrite en face du palais présidentiel qu’on remarque à peine par sa modestie. Après Vienne, le mur de l’Europe de l’ouest était passé. Je retrouvais enfin l’Europe de l’est, dans l’attitude des foules, la posture des gens, les blocs d’immeubles carrés, rectilignes, et les pâtisseries vendues dans de petits kiosques, cette ambiance slave si particulière et ses traces de l’ancien communisme. Je suis reparti pour  traverser le pays en train, la date de mon visa russe avait déjà commencée, j’étais « en retard ». Par la fenêtre, montagnes saupoudrées sur tout le pays. C’était mes premières neiges de la saison, juste en contrebas des rails, sur des dizaines de kilomètres.

 J’arrivais tout à l’est du pays. Jolie petite Kosice – prononcer « Kochitsé ». Et je suis reparti. Les deux nuits qui ont suivies avaient l’allure d’une préparation pour la semaine du Transsibérien : une nuit de train enchaînée sur une nuit de bus. Kosice-Kiev et Kiev-Moscou. Dans le premier trajet, des problèmes avec ma banque. J’apprends que pendant les prochains mois, je n’aurais pas de carte de crédit. Problème ouvrant à un certain nombre d’anecdotes de voyage intéressantes, à propos de la recherche de guichets d’envois internationaux de cash en Russie, dans des halls soviétiques labyrinthiques et austères, à ouvrir des portes dérobées dans des restaurants et des bureaux de tabacs. Je me souviendrai longtemps de ce train de nuit Kosice-Kiev.

 Je ne souhaitais pas rester en Ukraine. J’aimerais un jour y retourner mais pour y prendre mon temps, ce qui n’était pas possible alors. Plus tard, un jour. Je n’ai finalement passé qu’une journée à marcher dans une Kiev vétuste et fatiguée, en évitant les transports pour en traverser à pied toutes les couches urbaines, du centre historique aux banlieues, jusqu’aux camps de fortune, près de la gare routière. La nuit est quelque peu chaotique : je parle de la voie rapide, sur toute la partie ukrainienne, jonchée de nids de poules. Nous arrivons à la frontière en plein milieu de la nuit. Je me rends alors que j’avais oublié que ce sont deux pays en guerre. À des milliers de kilomètres de là, certes, mais une certaine tension est palpable. Même si je dois noter que la frontière bulgare-turque était sans doute aussi exigeante et difficile à passer. Nous restons dans le bus à attendre pendant près de deux heures. Un jeune militaire russe, à peine la vingtaine, traverse tout le bus kalachnikov à l’épaule pour ramasser les passeports. Je suis évidemment le seul étranger, il n’y a que des ukrainiens et des russes et aucun ne parle anglais. Il n’y a qu’un petit papi ukrainien qui se fait prendre à part, il disparaît pendant plusieurs dizaines de minutes avant de revenir nous rejoindre. J’entends murmurer à son sujet : j’aurais tant aimé savoir et pourtant je n’ai qu’une imagination mal placée pour spéculer à son sujet. Nous passons à travers des contrôles semblables à ceux d’un aéroport, après avoir rempli un petit papier – une dame prend le temps d’essayer de m’expliquer ce que je dois remplir. Tout cela doit bien durer quatre heures. On me remet un papier d’immigration dont je ne connais pas l’importance et que je finirai par perdre par négligence– erreur qui ne portera pas à problème, mais qui aurait pu. Je repars finalement avec un joli tampon rose dans mon passeport.

Finalement, si l’on retire la place rouge – grande, certes, mais à l’échelle d’une ville, si petite – et deux trois attractions touristiques, Moscou n’est qu’une grosse ville occidentale. Grise. L’étape du voyage qui nous intéresse le plus, dans ce carnet de bord, va enfin pouvoir commencer.

NB : photo prise à l’argentique en face de la gare de Iaroslavl, départ du transsibérien, Moscou.